Il dramma della disidentità
(volendo esagerare)
Bottoni
L'altra
Dicono che in questi miei frizzi
appaio un po’ troppo disinvolta
e persino pettegola.
Ma se mi metto in mostra
e parlo e scrivo con la mano destra,
benchè mancina, e ho le gote rubizze,
non è calore o fregola.
E' che dietro la maschera vermiglia
c'è un pallore che non le somiglia.
O forse il vero rossore
di chi non oserebbe
qui o altrove parlare d'amore.
C'era una macchia di vino
sulla mia camicetta vinaccia
comprata alla Montagnola.
Ho mentito: "l'ho presa da Hello".
"Bella?" "Sì bella, però..."
Ipocrita. Ha fatto una faccia!
La solita Eleonora.
Se le dicessi di quell'altra macula...
Mi piaceva il suo uomo. Alto smunto
irsuto bisunto, sebbene un po' Versace
e fin troppo salace quando disse:
"non gliel'ho ancora detto, del resto
non siamo andati a letto."
Infatti lo facemmo sul divano,
sette volte contate.
Era onesto, non disse mai ti amo.
