SEMPLICEMENTE MARIA

Ogni anno la vita
mi si accorcia di un anno
e si allarga di circa
un centimetro.

Sono ancora magra, sono viva.
Ho fatto il conto: voglio morire
a sessantatrè chili.

Ho cercato il quaderno
dell'altra estate.
Non l'avessi trovato!

Ora mi tocca ancora non finire
ciò che fu cominciato.

Compleanno

39 anni oggi. Sano come un pesce (a parte la mia antica debolezza).

Così comincia il monologo "l'ultimo nastro di Krapp", di Samuel Beckett.
Il registratore di Krapp come il blog di solomaria.
Ho spento il cellulare e staccato il telefono.
Auguri, Maria monologante e sola.

Sincerità

Io mento spesso, è vero.
Ma se amo, anche solo un poco,
divento all'improvvio
masochisticamente,
stupidamente sincera.
Voglio ferirmi, ferire,
ed è dolce infliggere il supplizio
del mio stesso cilicio.

Ero solo sincera quando dissi
ciò che da tempo avrei dovuto dire,
a te e forse anche ad altri.
Avevo fatto male finallora
per viltà, a tacere,
ma ora, un poco e quasi certamente,
io ti amavo.

Ma tu volevi altro
che la verità, tu volevi
ben altro, quella sera,
quando fui troppo sincera.

Non era il fatto che non mi piacevi,
ma mi piaceva amarti anche negli altri
di cui ti dissi crudelmente - oh, no,
non volevo freddarti
e non mi dispiaceva la tua foia.
E' che se amo, anche solo un poco,
io divento sincera. E no, non meritavo
quell'epiteto insulso, la parola
che fa rima con gioia.