Il dramma della disidentità
(volendo esagerare)
Bottoni
Sincerità
Io mento spesso, è vero.
Ma se amo, anche solo un poco,
divento all'improvvio
masochisticamente,
stupidamente sincera.
Voglio ferirmi, ferire,
ed è dolce infliggere il supplizio
del mio stesso cilicio.
Ero solo sincera quando dissi
ciò che da tempo avrei dovuto dire,
a te e forse anche ad altri.
Avevo fatto male finallora
per viltà, a tacere,
ma ora, un poco e quasi certamente,
io ti amavo.
Ma tu volevi altro
che la verità, tu volevi
ben altro, quella sera,
quando fui troppo sincera.
Non era il fatto che non mi piacevi,
ma mi piaceva amarti anche negli altri
di cui ti dissi crudelmente - oh, no,
non volevo freddarti
e non mi dispiaceva la tua foia.
E' che se amo, anche solo un poco,
io divento sincera. E no, non meritavo
quell'epiteto insulso, la parola
che fa rima con gioia.
